Da origem e nome de Salvaterra.(“Recanto da pátria que até no nome é bonito”)

Depois da campina de Idanha,
do Extremo se chama a terra,
altiva, mirando Espanha,
conhecem-na por Salvaterra!

Salvaterra, que linda terra és!
Sem ver, ninguém se acredita.
Com o Erges, correndo aos pés,
até nesse teu nome és bonita!

Na origem deste topónimo, estará o facto de assinalar um ponto estratégico de defesa que permitiria aos povos, quando atacados, procurarem nele um refúgio seguro. Era uma “terra de acolhimento” ou de “pôr a salvo”, daí o nome de Salvaterra. Terá razão de ser, se se pensar que os mouros invadiram a Península Ibérica pelo sul, empurrando os cristãos para norte e Salvaterra, a norte da linha do Tejo e a quem os mouros chamavam de Sariuta, era por eles considerado um reduto difícil de conquistar.
“Recanto da pátria, que até no nome é bonito”, nas palavras de Miguel Torga, quando se fala de Salvaterra, o mais comum, em Portugal, é as pessoas pensarem em Salvaterra de Magos. Porém, além desta, há também Salvaterra, na Galiza, que se chamou ainda Salvaterra do Minho ou Salvaterra de Portugal. Isto provoca alguma confusão porque, na documentação antiga, todas são, a grande maioria das vezes, referidas apenas como Salvaterra. Fica, pois, ao leitor, o cuidado de descobrir a qual se refere. Tal facto originou enganos até nos historiadores de várias épocas. Portanto, é um topónimo que, facilmente, nos leva a concluir que identifica lugares destinados à defesa das fronteiras dos vários territórios. Por exemplo, em Espanha, onde pelo menos, existiam ao tempo, Salvatierra de Barros, a sul de Badajoz; Salvatierra de Calatrava, perto de Ciudad Rodrigo e entregue à Ordem de Calatrava; Salvatierra de Santiago, perto de Cáceres e entregue à Ordem de Santiago; Salvaléon, também é um nome bastante elucidativo. Estas quatro defendiam o reino de Leão dos ataques dos almóadas. Salvatierra de Alava, na fronteira de Castela com Navarra; Salvatierra de Esca, a norte de Saragoça, defendia a fronteira cristã já na época de Ramiro II. A já referida Salvatierra da Galiza, ou de Pontevedra, na margem direita do Rio Minho, defendia a fronteira entre Portugal e Espanha. Também, em Itália e França (Sauveterre), este topónimo aparece referenciado. O certo é que em 1560, durante o reinado de D. Sebastião, no mapa de Portugal, de Fernando Álvaro Secco, reconhecido como sendo o mais antigo, das poucas terras nele referenciadas, lá aparece escrito, apenas e só Salvaterra, embora já desde 1310 tivesse passado a chamar-se Salvaterra da Beira e foi em 1578 que, fazendo jus à sua posição geográfica e a mostrar quanto estava afastada dos desígnios do poder central, passaria a ser conhecida por Salvaterra do Extremo. Ao longo dos tempos, com a dificuldade de acessos, foi ficando isolada do resto do país e tornada “terra do volta atrás”. Do Extremo foi ficando, cada vez mais, apesar de, em 1910, estar previsto e já adjudicado o ramal de caminho de ferro (qual TGV daquela época) que lhe iria dar notoriedade. A República chegou e o ramal foi mais um sonho que se esfumou. E aquela que foi “terra de pôr a salvo” e de acolhimento de tantos, foi deixando sair os seus filhos por não ter condições para os sustentar. Estes, no entanto e apesar do verso “Salvaterra me desterra”, não a esquecem e sempre que podem recolhem a ela para a acarinhar e repousar no seu regaço, por alguns breves momentos ou esperando nela o fim dos seus dias!
E, é esta a minha terra!

Eu e ... a "Rota do Contrabando" ( conclusão )

A minha "aprendizagem de contrabandista" nesta "rota", resume-se a dois episódios, que passo a relatar.

Corria o Verão de 1954, estava de férias escolares, numa data perto da Feira de San Bartolomé, a Feira Espanhola como é conhecida, época em que a fronteira era normalmente aberta, fui à Zarza com a minha avó e uma prima.
Manhã cedo, ainda mal abria o sol, para chegar à Zarza antes das 9 horas, à abertura das lojas, aí vamos nós. Penso que fomos pela fonte da Ribeira, que a ribeira ia baixa e lá nos metemos por aqueles carreiros fora. Eu, “sangue na guelra”, a correr e a saltar, muito contente, resolvia mexer em tudo que achava de “interesse”. E, foi assim que me apareceu um calhau mesmo a pedir para eu mostrar as minhas forças. Mãos à obra e o calhau é levantado, mas logo deixado cair. Um “bonito” “bitcho alacrário” estava lá debaixo. Deve-me ter valido que o bicho ainda estava ensonado e não se sentiu muito ofendido, caso contrário já teria muito que contar. Passado este episódio, o João já foi sossegadinho até à povoação. Valeu o susto!
Comemos alguma coisa na loja do Juan onde vi que a casa, além de ter um poço na cozinha, também o corredor dava passagem para os animais.
Fomos ao talho, comprar talvez um bifinho de vaca para o rapaz, porque em Salvaterra não era fácil encontrar carne de vaca. Depois a minha prima ofereceu-me um “letche i lao” (era assim a pronúncia), que é “leche gelao” ou seja, ou que pretendia ser, um “gelado", ou “sorvete”. Coisa intragável, nem o barquilho se aproveitava e o gelado era mais, “água gelada”. Deitei fora!
Neste tempo, contrabando normal eram os frascos de perfume, “Tabu” ou “Flores del campo”.
A mim, bastou-me comprar um canivete, vulgo “navalha”, e umas “cartchanolas”. E, foi tudo.
Lá gastámos as pesetas, os “duros” (5 pesetas), as “perras gordas”(10 cêntimos) e as “perras tchicas”(5 cêntimos).
Houve que voltar para casa, agora com o sol pelas costas e, com o aproximar do meio-dia, já abrasador. Passámos por um campo de algodão, para mim uma surpresa, em direcção ao Vale de Idanha, onde, surpresa das surpresas, nos esperava a guarda fiscal, já acompanhada de outros viajantes. Afinal a fronteira não estaria tão aberta assim, ou os guardas desconfiariam de algo. E ali ficámos, no prado verde, junto à ribeira, pergunta para cá, resposta para lá. Não trazíamos nada de especial. Então o guarda fiscal resolveu “engraçar” comigo. E porquê? Eu vestia o que hoje se chama uma “jardineira” e naquele tempo não era mais que um fato-macaco com peitilho. Pois, não é que o homem achava que aquilo tinha sido comprado na Zarza? Não sei se ficou muito convencido mas lá nos deixou passar. Agora, havia que trepar encosta acima, o calor já apertava e só ansiava por chegar a casa, na Quélhinha, e comer um “gaspatchinho” feito na “cunca”. Foi a minha primeira experiência contrabandística. Um canivete, de Albacete, e umas “cartchanolas”. E, olé!


A segunda experiência, bastante mais tarde, tinha a minha filha mais velha pouco mais de 1 ano, em Setembro, na sequência duma viagem a Salvaterra para mostrar à família a minha mulher, o meu rebento e, porque não, o meu “cotche volante”, um “Fiat 127”, que o dinheiro não dava para mais, na sua primeira grande viagem. Aconteceu que necessitava de leite para a minha filha e os leiteiros em Salvaterra, pasme-se, tinham entrado em greve. Coisa nunca vista!
Problema colocado, solução à vista! Vamos à Zarza!
Com o meu pai e uma prima minha, manhã cedo, era da praxe por causa do calor, saímos do Castelo e encosta abaixo, julgo ter-mos passado no “Moinho do Seco”. Chegados à Zarza, comprámos uma garrafa de leite e como “brinde” resolvi comprar uma pequena boneca, não daquelas espanholas, de louça, que faziam furor antigamente. Era apenas uma simples boneca para entreter a miúda. Teremos feito mais alguns avios que não recordo e iniciámos a volta. Como sempre, o sol era abrasador e a subida, tentando passar longe da “caseta”, sem grande motivo para isso, foi íngreme e cansativa.
Chegados a casa, descansámos e tristeza imensa, a minha filha nem para a boneca olhou, queria era uma caixinha, com alguns feijões lá dentro, para sacudir e ouvir o barulho. Mas, isto foi só o início. No dia seguinte retornámos a Lisboa e quando, já em Ponte de Sor, parámos para dar o leite à criança, que era feito dele? Tinha ficado em Salvaterra. Foi, mais uma experiência contrabandística, falhada!

Histórias de contrabando são imensas mas, como já escrevi, isto era pequeno contrabando. No outro, as estórias nunca são contadas de modo a que todos percebam. Têm que ser lidas nas entrelinhas!

(Imagens retiradas da internet)

Eu e ... a "Rota do Contrabando" ( 1 )

Depois de ler o relato da minha amiga Cristina do blogue http://brisadoaltodaserra. blogspot.com , resolvi escrever algo sobre o “contrabando” e a agora tão falada “rota do contrabando”, tornada atracção turística.
O facto é que o contrabando é uma prática quase tão velha como o mundo. Desde que se formaram os estados, houve que criar impostos ou taxas, como lhe queiram chamar e sempre houve quem quisesse fugir aos mesmos. Uns sabiam como, outros julgavam saber e alguns outros nunca o souberam. Assim sendo, no caso da raia portuguesa, o contrabando, na grande maioria dos casos era um caso de subsistência. Não dava para enriquecer, pelo menos para aqueles que davam o corpo e, algumas vezes a vida. Se ricos havia, eram os mandantes, mas desses a história raramente fala e, quando fala, não diz a verdade toda.
Não poucas vezes também a própria autoridade (guarda fiscal) agia, não digo em conluio mas com alguma complacência, permitindo que os mais necessitados contrabandeassem sem serem importunados. No fundo, os guardas eram também povo e muitos deles com afinidades várias.
Porém, isso não impedia que a necessidade e a visão de dinheiro que parecia fácil, obrigasse a que muitas vezes alguém pusesse a vida em perigo.
Eu próprio, nasci numa noite em que meu pai, convidado pelo ti António Chavelhão, tinha ido passar uma “carga”, talvez de café. Pela manhã, ao chegar a casa, ele que tinha passado a “carga”, tinha mais um “encargo”. Mas, como sempre, lá foi porta fora levar o rebanho a pastar que, o Alexandre Romão não podia esperar.
Das peripécias de muitas dessas passagens de contrabando, muita gente fala hoje num misto de nostalgia e de anedota. Ora o caso é que algumas cenas, caricatas, só o são depois de terem passado. Quanto susto elas originaram!
A minha avó, viúva e com quatro crianças, passava sardinhas, depois de lavadinhas e postas em sal, já com alguns dias. Em tempos de guerra, em Espanha eram um pitéu!
Faziam-se saias, rodadas e com muitos bolsos interiores, para levar ovos. Se acontecia algum escorregão no caminho, é que era bonito…
Mas, isto era o contrabando das mulheres, normalmente feito durante o dia. Sabiam quem estava de guarda, muitas das vezes, e afoitavam-se. Entre outras coisas, lá vinham peças de fazenda que enrolavam no corpo, vestiam casacos de inverno, em pleno verão, levavam umas alpargatas velhas e traziam umas novas, “Ceregumil” era um fortificante que veio até aos nossos dias e pão era também tolerado.
Os homens, contrabandeavam de noite, sós ou em grupo. E será bom de imaginar, noite escura, mesmo que de luar, por caminhos, atalhos, ou por meio do mato, saber onde pôr os pés sem ser notado, coração a bater, principalmente se pressentiam algum ruído que podia ser até de animal. E, se alguém supunha ser a guarda, o sussurro: “Eh, rapazes, fugir que vem aí a guarda!” provocava a debandada e era cada um por si, tentando esconder a carga para a ir procurar no dia seguinte ou simplesmente largá-la e maldizer a hora em que se meteu naqueles trabalhos. Se a operação, até aqui, era bem sucedida, ainda podia haver o caso do cliente, do lado espanhol, receber o produto e não retribuir o pagamento e, se o Erges corria alto, lá se ia o lucro “por água abaixo”. Alguns, mais afoitos, entravam em Espanha e sujeitavam-se à lei dos “carabineros”, sendo presos ou mesmo não escapando com vida. Isto para não dizer que também a ribeira, por vezes, era madrasta e algum lá ficava. O Erges que, nas suas águas revoltas, entre “cantchais”, levou com ele, mãos crispadas procurando agarrar-se à vida e lançando gritos de aflição, as três infortunadas filhas da Dona, uma espanhola da Zarza.
Os pontos de passagem mais comuns eram o “Vale (ou Vau) de Idanha”, os “Plomes”, o “Salto da Cabra” e o “Moinho do Seco”. Onde a passagem era mais fácil, era maior a exposição à vigilância da fronteira, onde havia menos exposição era mais difícil e perigosa, como é natural.

(continua)

O dia começa no autocarro ! ( conclusão )

Mas, que é isto? Então o autocarro hoje mudou de itinerário? Ia fazer a pergunta, mas, olhando para os meus companheiros de viagem vejo que ou já mudou há alguns dias ou leram algum aviso, pois eles nem pestanejaram!
- Olha p’ra eles! Olha! Dizia uma voz no piso inferior e eu olhei mas não vi nada.
- Alguns já cá vieram pôr o carro ontem!
Continuo a olhar para a esquerda, para a direita e nada.
Ah, agora, também já vejo. É lá à frente. Dir-se-ia que Lisboa é a cidade do mundo com mais “táxis” (esta nossa mania das grandezas) e que por isso estavam ali aqueles todos, à espera de freguês.
Mas, não! Longas filas de “táxis” dispunham-se dum e doutro lado da rua, havendo ainda alguns nas ruas transversais. O problema é outro e maior. Estão ali perdendo umas horas ou talvez dias, quem sabe, para que possam ganhar mais uns cobres assim que dali sairem. Estão na “bicha” para aferição dos taxímetros. Entretanto, àquela hora, alguém está algures na cidade perguntando onde se meteram os “táxis”.
Levo a mão ao bolso e encontro ainda o porta-moedas que parece encolher-se, de tanto “apertão” levar. Qualquer dia ou passamos a usar uma malinha de mão ou pagamos tudo com cheque.
Entretanto, o autocarro retoma o itinerário antigo e pára mais à frente.
Entra aquele casal jovem, ainda bastante fresco e um seu amigo que faz habitualmente o papel de “bobo” do casal. Tenho a impressão de que ele sabe disso, mas a Vida tornou-o assim e ele não se importa. Vive feliz, assim parece.
Este casal, moderno, contrasta com o casal que vai lá mais atrás, já um pouco idoso. O marido, do género que já não se usa, não porque não devesse usar-se mas porque está ultrapassado pela descontracção da vida moderna, mantém-se sempre atento e venerador desde que entra até a esposa deixar de se ver, pois que sai algumas paragens antes dele. E a senhora não é das mais fáceis de satisfazer, pois que, regra geral, nunca se sente bem no banco em que inicialmente se sentou, sendo rara a viagem em que não muda de lugar duas a três vezes. O marido acompanha-a nessas mudanças como se se tratasse dum arrumador de cinema, sem protestos, zelando unicamente pela sua dama.
A viagem aproxima-se agora do termo, mas, falta ainda a fase crucial do Cais do Sodré. Verde! Vermelho! Traço vertical! Traço horizontal Outra vez verde! Vermelho! Traço vertical! É agora. O autocarro arranca! Tem no entanto que afrouxar pois o vermelho, mais à frente, ainda lá está. O verde está quase a aparecer. Já está! Arranca agora e parece que já não quer parar. O fim aproxima-se. Olho o rio, o Sol ( grande bola vermelha no horizonte ) desponta deixando perceber as silhuetas dos navios ancorados lá longe. Os “cacilheiros” mantêem a actividade febril das horas de ponta. Tenho que ver se ainda apanho o seguinte.
Mais uma curva, desvia-se um pouco para a esquerda, levanto-me e desço a escada. Alguém tocou já o sinal de paragem. Abrem-se as portas automáticas, saio e aspiro o ar fresco da manhã, misturando-me com a multidão que saiu do último “cacilheiro” comprimindo-se ao atravessar a rua e que de seguida, nervosamente, se aglomera na paragem do autocarro.
Não há dúvida, o dia já começou!

Lisboa, 19 / 3 / 1973


(Imagens retiradas da net: biclaranja.blogs.sapo. pt e freewebs.com)

O dia começa no autocarro ! ( 1 )

(Em tempos, já longínquos, pensei enviar este conto para o Concurso de Contos do "Diário Popular". Porém, faltou-me a coragem para enviá-lo pois desconfiei muito da qualidade do mesmo. Hoje, deixei-me desses pruridos uma vez que já ninguém me vai levar muito a sério e desculparão a ousadia e também porque, com a idade, fui perdendo a "vergonha". Assim, "tirei-o da gaveta" e, em duas doses, aqui está ele, dado à estampa, em estreia mundial!
Será que se perdeu grande coisa?)

O DIA COMEÇA NO AUTOCARRO !

O despertador retiniu! São seis e meia, mas de que dia? Ah, é segunda-feira! Logo vi, pelo que me estava a custar abrir os olhos!
De Inverno é mais difícil acordar, pois a claridade não entra pela janela de modo a permitir localizar-me no tempo. Ligo o rádio e começo logo por ouvir um anúncio, porém sem o entender, pois esta agradável sonolência ainda não me largou.
O quê, já? Seis horas e quarenta e cinco minutos, disse o locutor, sempre solícito e prestável mas também com voz de ensonado.
Levanto-me num repente e começo o ritual do costume, quase como um autómato, dou comigo a engolir uma chávena de café com leite e duas torradas.
Olho o relógio e fico como que hipnotizado. Será possível, já sete e vinte e oito? O autocarro é às sete e trinta e dois. Tenho quatro minutos para mostrar o que valho!
Enfio o casaco e faço uma inspecção rápida aos bolsos, não vá faltar alguma coisa, o que é normalíssimo à segunda-feira. Desço a escada em passo de corrida, saio porta fora e ouço já o autocarro, roncando a subir a calçada.
Pelas minhas contas ainda tenho que andar dois minutos e sempre a subir. Já não o apanho! Paciência, irei de eléctrico. Vou chegar ainda mais atrasado que o costume.
Que hei-de fazer, à segunda-feira é sempre assim!
Deixei de ouvir o roncar do autocarro, não percebo bem porquê!
Faltam-me uns dez metros para atingir o fim da rua íngreme e começo a perceber. Um auxílio providencial! O autocarro, portento de dois andares, está parado pois, devido a uma brincadeira de moços estudantes, um latão (!) do lixo rebolava pela rua abaixo tornando o trânsito perigoso. Sorri ao deparar com a minha tábua de salvação.
Uns 20 anos atrás e isto não seria possível pois o lixo era colocado, normalmente, em caixotes de madeira ( alguns artisticamente pintados ) ou simplesmente embrulhado, o que também era muito do agrado da estudantada porque lhes permitia não só demonstrar os seus dotes futebolísticos como protestar contra quem atentava contra a saúde pública, pondo tais embrulhos no meio da rua. Hoje, porém, isso não é possível, graças a uma “louvável” iniciativa da Câmara Municipal de Lisboa que em tempos tornou obrigatório o uso dum recipiente metálico, comprado, se não estou em erro, pela “módica” quantia de 70$00. Somos, claro, um país de predestinados e improvisadores pelo que houve logo uns “artistas” que compraram umas chapinhas à dita Câmara (mais baratas, pois então) e as colocaram em latões, latas, bidões (que foram de tinta, de óleo, de banha, etc.) e tornaram as portas dos prédios em verdadeiras exposições de “design”. Outros, nem as chapinhas compraram pois que estas não favoreciam, em nada, nem a algibeira nem o “design”.
Bem, mas hoje estou de acordo com eles, pois descobri mais uma das utilidades de tais latões. Cheguei à paragem ainda antes do autocarro. As mesmas caras do costume, quer na paragem quer dentro do autocarro. Devíamos formar um clube! Está na moda e é fino. Talvez o Clube do Autocarro das 7 e 32, quando não vem atrasado!
Subo ao andar superior, dou uma vista de olhos, tentando descobrir um banco totalmente vago, mas não encontro nenhum. Sento-me então já aqui ao lado da moça que vai descer duas paragens mais adiante e que me olha desconfiada, ela lá saberá porquê! Faço de conta de que não é nada comigo e ela parece ficar mais descansada.
Começo a minha observação, banco por banco.
Lá está, à frente, sempre no mesmo banco, só de uma pessoa (talvez tenha assinatura), a estudante de Química, nariz tipo “Mafalda Sofia”, impante de força e juventude.
No banco corrido, em frente, o guarda republicano que gosta de ver bem por onde passa.
Vários trabalhadores que saiem, normalmente, nas próximas duas ou três paragens. A senhora da qual eu sou o relógio ou vice-versa pois que nos encontramos, com bastante frequência, na nossa corrida para o autocarro.
O indivíduo ainda novo, de bigode, que deve passar mal as noites pois mal entra no autocarro, depois de passar uma breve vista de olhos pelo elenco feminino, passa logo pelas “brasas”.
Um pouco à frente, três indivíduos discutem as agruras da tarde de domingo pois o seu clube favorito é dos que está a passar um mau bocado. Há um, no entanto, que está conformado. Em todo o lado acontece isso!
No banco de trás há quem se lastime: -“ Não está certo! Ele disse que pediu ao Director do Estádio Nacional para nós jogarmos lá, sempre que possível e que lhe fora prometido e então na quinta-feira telefonam-nos a dizer que não era lá o jogo. Era no Boa-Hora! Tivemos que andar a avisar tudo à pressa, pois o jogo era no sábado. Mas sabes quem foi jogar ao Estádio Nacional no sábado? Nem adivinhas! Pois foram as “tipas” do “ABC”. Não está bem. O desporto federado a ser corrido por causa duma paródia!”
Penso que, realmente, só de paródia!
E continuou na sua lamúria, enquanto se levantava e se dirigia para a saída mais o seu colega que lhe ia dando razão, conforme lhe era possível.
Fico também a pensar que não está bem, mas, enfim deixem lá as meninas brincar um bocadinho, para bem do desporto nacional e de alguns “mirones”. E para isso que melhor senão o Estádio Nacional?

(continua)

As “mezinhas” da minha avó, o estudo “científico” e as directivas comunitárias!

Não sou muito de vir aqui expor a minha opinião sobre isto ou aquilo mas, desta vez, parece-me importante que as pessoas saibam algo que se está a passar.
Pelo simples facto de estarmos na Comunidade Europeia, agora, todos temos de nos sentir muito europeus e acatar tudo o que venha de Bruxelas. À primeira vista até nem parecerá mal mas há coisas que me parece passarem das marcas. Entre muitos outros, há o caso das colheres de pau que toda a vida foram usadas e que, (decerto pelo elevado número de mortes que originavam!), foram abolidas. Prevenção contra males maiores? Talvez.
No entanto, desta vez, vamos ser confrontados, já durante este mês de Julho, com uma directiva comunitária que pretende abolir tudo o que seja considerado ervanária e não só. Por exemplo, poderá não ser permitido, à semelhança do que se passa com a “cannabis”, ópio ou outro alucinogéneo, plantar erva cidreira, lúcia-lima, camomila, etc.. Isto tudo, porque a indústria farmacêutica o impõe. As “mezinhas” caseiras, terão os dias contados! Comprimidos e “drogas” farmacêuticas é que é bom, pois são estudadas “cientificamente”!Vem isto, também, a propósito uma reportagem sobre a condenação das medicinas alternativas, em favor da medicina convencional, cientificamente estudada.
Pois bem, ao ser perguntado a uma senhora, “altamente” conceituada, o que ela tinha a dizer sobre a “Homeopatia”, foi ela muito directa. Disse, então: “ Aqui há tempo, por me sentir doente (seria dor de cabeça, ou outra) dirigi-me a uma farmácia e a farmacêutica tentou “impingir-me” um produto homeopático dizendo ser o indicado. Li as indicações e disse-lhe que não queria um “placebo”, queria uma coisa para me curar. A farmacêutica tentou convencer-me mas, eu disse-lhe que era “química” diplomada e aquele produto era lactose e água”.
Dito isto a senhora, “química “ diplomada, emitiu o seu alto parecer!
Logo de seguida, na mesma reportagem, o sr. dr. George, veio-nos dizer que era uma questão de crença e que esses produtos não estavam provados cientificamente!
Ora bem, o que me parece é que esses produtos, e outros, só passam a estar cientificamente aprovados quando as farmacêuticas tiverem o seu controlo, fabrico e distribuição.
Por experiência própria, dado que cá em casa, uns mais, outros menos, todos tivemos rinite alérgica, posso assegurar que não sou diplomado em Química e nunca me curei por acreditar piamente nos medicamentos que me foram receitando a mim e aos meus durante anos. As minhas filhas foram “cientificamente” carregadas de cortisona e antibióticos, receitadas por científicos médicos. Todos fizemos os testes de alergologia, método científico, e o resultado foi ir-mos ficando cada vez mais intoxicados. A minha filha mais nova só conseguiu a desintoxicação (sim, porque não é só a conhecida droga que intoxica) após digito massagem. Acresce dizer que todos os medicamentos, “anti-histamínicos”, nos traziam a dormir em pé. Mas, cientificamente!
Por fim, depois de vários anos sem resultado, através de um simples tratamento com essa coisa menor, feita de água e qualquer outra coisa, cientificamente não provada e que não dá lucro às farmacêuticas, os sintomas foram desaparecendo até serem hoje praticamente nulos.
Antes que me esqueça, é conveniente dizer que este, simples, tratamento homeopático foi complementado por 3 ou 4 vezes com um outro tratamento que a ciência, perante a evidência e o lucro que gera hoje em dia, já se permitiu aprovar. Falo do tratamento termal. Antigamente coisa dos pobres que se foi tornando coisa de ricos como, aliás, a saúde vai sendo, cada vez mais. Em obediência à comunidade científica e farmacêutica que vai criando bactérias para depois vender o objecto da cura.
Tudo o que esteja ao alcance da bolsa do pobre deverá ser exterminado!
Talvez nos possam explicar, “cientificamente”, porque será que o paciente, ao ser tratado a uma qualquer mazela, terá que ser medicado para que isso não afecte qualquer outro órgão. É que, também “cientificamente”, não está provado que isso não venha a acontecer. E, acontece muitas vezes!
Valha-nos que ainda há médicos que não se deixam levar pelos seus “doutos” conhecimentos e admitem que não sabem tudo, admitindo a Homeopatia, a Acupunctura e muitas outras terapias!

(Para informações, acerca desta directiva comunitária, ver http://www.savenaturalhealth.eu )

(Imagem retirada de www.amena.tcpnsa.com)

Quadras para a noite de São Pedro !

Não quis deixar passar as festas de São Pedro sem lhe dedicar dois grupos de quadras.
Aqui ficam elas, na esperança que também este santo seja paciente connosco e nos ajude a abrir as portas deste nosso caminho, de portas cada vez mais fechadas! E, já agora, não leve a mal a minha brincadeira.


São Pedro, fez-se maroto
e entrou numa brincadeira,
viu em baixo um tecto roto
abriu, lá de cima, a torneira!

Não verá que a brincadeira
cá em baixo causa mágoa?
Limita-se a abrir a torneira
e sem dizer: “Lá vai água”!


Que São Pedro fora detido,
e a notícia me deixou mudo.
É dito, culpado e arguido.
Tem chaves que abrem tudo!

Ao ser presente a tribunal
foi ilibado e solto, o réu,
porque as chaves, afinal,
só abrem as portas do Céu!